¿Escribir o ser escritor?

Como decía el Gran Poeta: esa es la cuestión.

Desistí ya de escribir. Un oficio, un arte que me resulta ajeno, me es impropio. Como quien se asoma a una ventana del vecino, espiar la avalancha de blogs literarios plagados de gente talentosa me desanima.
También, estuve leyendo la obra de una escritora inédita premiada en un prestigioso concurso de mi ciudad y me desmorono. Mis pretensiones se desmoronan. Siento que soy más que muchos, pero mucho menos que muchos, muchísimos otros. Tanto menos, que no debiera considerar que esto, estas intentonas osadas, puedan ser consideradas escritos, relatos o lo que sea. Los manotazos torpes ni siquiera rozan lo elemental. ¡Qué ingenuidad, por Dios! Son la nada. Redacciones de un colegial que se alimenta con mamadera.
¿Qué es esto? ¿La catarsis de un fracaso, un preámbulo a la falsa modestia, la síntesis de la búsqueda de compasión, tratar de sentirse más acompañado en la mediocridad, un ensayo burdo sin sutilezas, los manotazos de un principiante que se alimenta con una mamadera literaria y escupe letras torpes, confundidas, llenas de dudas?

¿Qué es esto? No importa, lo publico, lo comparto. De todos modos me gustan los relatos auto-referenciales que resultan ser una gran mentira.

El retrato tiene una historia aparte (ver acá).